Café

O que me resta de você é soterrado por doses desesperadas de café. Não sei como começou, talvez pela impossibilidade de me entupir de álcool quando estava sob efeito daqueles antibióticos e antiinflamatórios. Muito café, até as mãos tremerem e os olhos ficarem sem lugar de repouso. Sem possibilidade de fixar qualquer pensamento em sua lembrança. O que me resta de você sou eu sofrendo.

Sabe, você não foi a pior merda que já me aconteceu, mas sei claramente que também passou longe de ser a melhor. Minha única certeza é de estar vivendo a mais longa bad trip da história e estar me fodendo muito mais do que gostaria. Você não entende, mas perdi até mesmo o tesão em foder com a Aninha, só por aqueles quinze minutos de conversa lá no bar – e ela manda bem. Como posso te dizer, tudo caminhava tranquilo, eu estava bem, tratando a menina da maneira certa, longe daquele ciúme corrosivo, despojado de qualquer possessividade. Mas aí você sorriu na minha frente mais uma vez – e entendi que eu não estava enganando a Aninha, só a mim mesmo.

E agora sou eu me narcotizando ainda mais na cafeína, a tentativa de curar essa dor de cabeça crônica, os litros de bebida que foderam com o passeio da adenosina pelos neurônios me ajudando a turvar o olhar desse fim de semana. Não deixei de ver você, claro, mas os momentos dançavam tão entrecortados e fugidios que me convenci de estar só lembrando dos vultos do passado. O chefe já entendeu meu ligeiro sobressalto e, pra evitar ouvir merda, decidi disparar toda essa porra de frustração ansiosa em forma de palavras.

Você deveria se sentir muito especial agora. Mas eu tô ligado que nem isso você faria por mim, sua filha da puta.